Tristesse de la Lune
Ce soir, la lune rêve avec plus de paresse;
Ainsi qu'une beauté sur de nombreux coussins,
Qui d'une main distraite et légère caresse
Avant de s'endormir le contour de ses sein,
Sur le dos satiné de molles avalanches,
Mourante, elle se livre aux longues pâmoisons,
Et promène ses yeux sur les visions blanches
Qui montent dans l'azur comme des floraisons.
Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive,
Elle laisse filer une larme furtive,
Un poëte pieux, ennemi du sommeil,
Dans le creux de sa main prend cette larme pâle,
Aux reflets irisés comme un fragment d'opale,
Et la met dans son coeur loin des yeux du soleil.
Carles Beaudelaire, "Les Fleurs du mal"
